Sur le chemin de Fauche-Plumes (extrait)

Il était une fois, dans un village d’une époque disparue, un cultivateur ombrageux et taciturne. Un rien suffisait souvent à faire éclater sa fureur. Grondant dans sa barbe, il pestait contre tout, contre tous. Sa mauvaise humeur coutumière faisait de lui la risée des villageois. Dans son dos, les hommes pouffaient, le montraient du doigt. Mais leurs épouses et leurs filles, elles, n’avaient pas le cœur à rire de lui car elles voyaient au fond de ses yeux les braises d’une colère qui pourrait un jour mettre le feu à la bourgade entière et tout consumer.
L’effroi des femmes était, en été, à son comble et prenait la forme d’une fièvre collective sitôt que le paysan sortait de la grange sa moissonneuse batteuse et qu’il lui faisait traverser le bourg au milieu d’un nuage de poussière. Il faut dire que l’aspect de l’engin était d’une bizarrerie cauchemardesque. Il ne ressemblait à aucune autre machine agricole des environs et ne portait aucune marque de fabrique. De toute évidence, l’atelier dans lequel il avait été assemblé n’était pas d’ici.
D’une forme longiligne et très anguleuse, la moissonneuse, entièrement composée d’un métal mat et lourd, était précédée d’une large barre de coupe aux dents démesurées. Perché avec fierté au sommet de sa machine, bombant son torse affreusement glabre et décharné, le paysan semblait un nabot teigneux à califourchon sur une mante religieuse géante.

© Nicolas Liau | Laissez un commentaire.