Retour de flammes (extrait)

Quand Emile, mon ami de longue date, est venu me trouver à la fin de l’automne, la mine déconfite et le regard sombre, j’ai tout de suite compris qu’il ne venait pas disputer une partie de belote. Je décrottais mes bottes sur le pas de la porte lorsqu’il a ouvert la barrière du jardin, plus discrètement qu’à l’accoutumée. Il s’est approché en tordant son vieux béret de ses deux mains crevassées.
— Ils reviennent, qu’il m’a dit tout simplement, comme s’il m’annonçait la visite prochaine d’un parent.
— Tu es encore rond comme une queue de pelle, je lui ai répondu ; va-t-en chez toi et reviens me voir quand tu auras assez cuvé.
Je savais très bien que mon Emile n’avait pas trempé ses lèvres dans la moindre goutte d’alcool depuis la méchante cirrhose de son pauvre père. Si je disais ça, c’était pour ne plus avoir à croiser son regard, parce qu’il me fixait avec les yeux laiteux d’une carpe crevée et que ça me donnait des frissons.
Il n’a pas bougé d’un poil, comme s’il ne m’avait pas entendu. Et puis, il a continué, presque en gueulant :
— Je les ai vus la nuit dernière, aussi sûrement que je te vois là, ta botte à la main. Je m’en allais à pied au pré du Châgne, le fusil à l’épaule, dans l’espoir de loger une volée de plombs dans le corps du maudit bestiau qui défonçait mes clôtures. Mais j’ai pas eu le temps d’arriver à mon champ. Ils étaient tous rassemblés là, dans le chemin de caillasses qui longe le cimetière. Sur la tête de ma vieille mère, j’avais jamais vu un tel sabbat !

© Nicolas Liau | Laissez un commentaire.