Pulsion

Lorsque je marche dans la rue,
je vois de futurs morts.
Je ne m'explique pas ma vue,
mais j'ai dans la bouche un goût fort.

Volent couteaux tranchants,
haches, marteaux, scie, tournevis.
Malmènent les corps sanglants.
Délecte-moi de belles cicatrices.

Sensé et réfléchis, je le suis.
Néanmoins j'écorcherais bien cette femme,
devant moi qui attend je ne sais qui.
A moi d'aguicher cette flamme.

J'ai peur et je me pose des questions.
Questions qui démangent mon avidité.
Qu'est-ce? A t'elle une désignation?
Je perçois sa grande témérité.

Cela se dissimule derrière moi,
recelant de séduisants desseins.
Dans cette fosse, je rétrograde pas à pas.
Bien que mon pusillanime vibre en mon sein.

Je subodore une odeur de putréfaction.
Ma pulsion fermente, je suis en excitation.
Bien sélectionner son gibier,
balisé les lieux a être souillés.
En voici un, prêt a être chevauché.
Je le suis, à pas feutré...

Ludovic Denoyelle, le 19.08.2005

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