"Printemps mort" par Kiruna (texte en ligne)
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Au gré du vent, Dans l'odeur d'un chemin,
Brume au corps, je cherche en vain
Le fruit amer d'une fleur de néant,
L'ecchymose d'un parfum, le temps.
Blessure splendide de soie,
Les yeux droits, aux creux des ailes.
Je laisse la mer à ses grains de sel.
Et dans les accalmies de l'eau je ne vois
Qu'un Printemps de feuilles mortes.
Aux corbeaux sillonnant,
Poursuivant le rayon qu'on avorte,
Et qui laisse les plumes arrachées, au vent.
A demi-prononcé
Le vol de ces oiseaux de pierre
Qui se perdent indéfiniment au loin, alarmés
Dans un battement de verre.
Me font penser à quel point le temps est loin;
Ceux qui sont tombés ou que l'on a oublié,
D'un printemps déjà bien noirci, esseulé,
Couvert d'un linceul qui crie le début d'une fin.
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