Les tracasseries du promeneur suicidaire (extrait)

Elle me rend la monnaie. Je la lui arrache presque des mains, puis tourne les talons. Pas le temps de lui faire les yeux doux. Si j’avais eu un œil, là, au creux de la nuque, j’aurais pu surprendre son ricanement chevalin. Mais Dieu a choisi d’aveugler le côté face de sa créature.
Avec une civilité factice, elle m’invite à prendre mon ticket de caisse. Trop tard ! Les portes coulissantes s’écartent déjà l’une de l’autre. Et je sors de la supérette avec, au bout de mes deux bras, entassé dans de vulnérables sacs en plastique, de quoi survivre pendant deux semaines. Plus, j’espère.
Comme toujours, l’air me comprime et m’écrase sur le trottoir. Mon thorax se resserre sur mes poumons, mes vertèbres se tassent et s’aplatissent.
Il faut déguerpir... mais par où, déjà ?
Tiens, une légère odeur de renfermé. Ma cache est donc là, quelque part, recroquevillée dans le fond d’une impasse, là où même les termites ne pourraient me trouver ; à moins que... Assez ! Le temps n’est pas aux rêvasseries.
Ma cervelle amollie s’emballe et déverse dans mes nerfs une flopée de messages sans queue ni tête. Ça y est, j’avance. Le bitume qui a déjà rongé la semelle de mes chaussures s’attaque maintenant à la plante de mes pieds. Comme si l’on s’acharnait à me faire passer à travers une râpe aux trous bouchés. Je sens très bien que mon corps disloqué n’est plus d’aplomb, mais je sens surtout qu’on me regarde.

© Nicolas Liau | Laissez un commentaire.