Le septième cauchemar

Minuit craque au gibet. Dans ma geôle je reste,
effondré sous mes fers, toujours vivant je crois
en pâture à ces soirs qui freinent chaque geste,
glaçé, poignets en feu, couché les bras en croix.
Et lorsque je m’endors je revois ma jolie
à ma porte clouée et saignant doucement,
cela depuis le jour où frappé de folie
je fus ici jeté sans autre jugement.
Elle meurt chaque nuit dans ma fièvre grandie;
Et encore et toujours je vis ce jour passé;
Encore entre mes mains que sa veine incendie
je vois fuir l’assassin. Je hurle alors, glacé
d’effroi, croyant mourir, relevé sur ma paille,
noyé dans ma sueur, comme au bord des enfers.
Sous ma peau les fourmis de la fièvre ripaillent.
Offert à ce venin, maigrissant sous mes fers,
sueur après sueur, souffrant crise après crise,
mon corps se liquéfie. Et toujours plus chétif,
m’écoulant sous ces murs où ma jambe était prise,
je m’évade, me vide en un filet furtif.
Cheminant au hasard des flots de pourriture,
j’entre les trous secrets de l’immonde prison.
J’avance, frémissant sous les cris de torture,
limpide, constellé de lueurs de tison.
Enfin, j’atteins la cour. Dans ce blafard espace
je m’enroule; Et j’attends sur le bord du sentier,
près des grilles de plomb, que les cerbères passent,
et qu’en trois coups de langue ils me lapent entier.
Là, je m’échappe en eux, loin du chemin de ronde,
mon esprit ayant mis rennes sur leurs regards.
Je traverse les bourgs. Dans leurs gueules je gronde;
Et j’injecte la haine en leurs grands yeux hagards.
Ils s’arrêtent au fond d’une impasse. Une torche
presque éteinte promène un spectre déformé.
Dans la nuit trouble et froide, assoupi sous un porche,
l’homme est là, l’assassin, cette fois désarmé.
Mes chiens sont affamés, aigris par leur errance;
Et cet homme, bientôt du sommeil relevé,
comme moi, goûtera l’impossible souffrance
d’avoir le cœur à vif et le cerveau crevé.

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