Le martyre des cendres (extrait)

Il y avait une fois une grange biscornue accolée de guingois à une maisonnette au charme ordinaire au-dessus de laquelle elle se tenait inclinée comme un maître d’école penché sur un élève timoré. Étroite, elle lançait sa charpente aiguë à l’assaut des nuées et semblait, de loin, un doigt griffu dressé pour réduire au silence la vallée située alentour.
En dépit de son excentrique rusticité, nombre de familles fortunées affluaient à ses hautes portes étriquées qui ne paraissaient faites que pour livrer passage à quelque animal prodigieux. En fait de monstres, elles ne maintenaient enclos qu’un four à creusets bossu ainsi qu’un famélique métier à tisser, car l’étrange bâtisse abritait l’atelier de deux artisans, Balthus et son épouse Annasophia.
L’un avait été initié dès son plus jeune âge, par son aïeul, au soufflage du verre ; l’autre, à force de persévérance et par son seul travail, avait acquis le savoir-faire des anciennes tisserandes. Tous deux pratiquaient leur art respectif avec une passion et une habileté peu communes. Et tous deux tenaient à œuvrer entre les mêmes murs pour jouir à tout moment des regards et des sourires de l’autre, témoignages émulateurs de l’admiration mutuelle.
La luxueuse plasticité de leurs ouvrages, alliée à la finesse méticuleuse de leur exécution, avait rapidement fait se délier les bourses les plus ventrues. Leurs carafes, nappes, photophores et autres tapis garnissaient, toujours plus nombreux, les tables encombrées et les parquets cirés des demeures cossues, gourmandes d’objets.

© Nicolas Liau | Laissez un commentaire.