La Guerre

Sur mon corps onduleux, des milliers de chars d'assauts s'affairent, telles de patientes fourmis à l'ouvrage.

Dans les minuscules pores de ma peau, d'innombrables soldats se cachent comme de jeunes animaux craintifs.

Dans mon sang se déversant, des millions de bateaux et de sous-marins cherchent un endroit où s'amarrer en sécurité.

De ma blessure en décomposition est arraché, millimètre par millimètre, centimètre par centimètre, un peu de nourriture pour ces soldats.

Et dans ma mains, faite de terre battue, telles des fleurs, rougissent au soleil quelques cadavres d'hommes, de femmes et d'enfants.

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