La Complainte des Xylanthropes (extrait)

Il y avait une fois un scieur de bois, le besogneux et taciturne Lazare, qu’une stérilité incurable condamnait à s’éteindre sans descendance. Lise, sa compagne, depuis toujours désireuse de sentir la vie poindre en son sein, en conçut bientôt un vif dépit. Jusqu’à ce que, une nuit de lassitude, elle quittât sa couche en silence et, sans même un bagage, s’engageât à pied sur des chemins inconnus pour n’en jamais plus revenir.
La douleur de Lazare ne connut dès lors aucune accalmie. L’homme organisa des battues, s’épuisa en vaines recherches... Son amour aveugle pour Lise lui interdisait de songer un seul instant au motif de sa fuite. Une unique pensée s’obstinait à lui pourfendre la tête : cette certitude que le corps exsangue de son aimée gisait déjà à l’ombre d’un fourré, violenté et jeté là par l’une de ces crapules, plus dangereuses que des loups errants, qui arpentaient nuitamment la campagne.
Lazare resta sur le qui-vive, s’attendant, à chaque instant, à ce qu’un chasseur vînt l’informer d’une découverte macabre dans la pénombre d’une forêt. Mais, où qu’elle fût, Lise ne laissa derrière elle aucun signe de vie ou de mort : pas une lettre signée de sa main, pas une seule traînée de sang sec.
Le deuil et le doute plongèrent alors Lazare dans un complet désœuvrement. Cependant, le temps fit ce qu’il saura toujours faire : il s’empara du chagrin de notre homme et, semaine après semaine, l’élima jusqu’à en arrondir les arêtes et les rendre moins acérées. Si bien que Lazare put bientôt reprendre ses outils et consacrer chaque heure du jour à son dur labeur, sans se douter que la vie, à la perte qu’il avait subie, trouverait une bien étrange compensation...

© Nicolas Liau | Laissez un commentaire.