L'autant de braise

Il est tard; Et pourtant ces messieurs sur la place,
qui auraient dû déjà regagner leurs manoirs,
ces bourgeois qui toujours fuyaient la populace
restent là, médusés, rivés aux pavés noirs.
C’est qu’ils ont reconnu la prétendue sorcière,
qui souvent à leur bras cherchait la charité,
celle qui toujours fut fardée d’une poussière
que leurs criants crachats ne pouvaient éviter.
Elle était défendue de quémander de l’aide.
« Charogne ! » criaient-ils « Va crever ! Laisse nous ! ».
Elle était en ce temps si banalement laide
qu’ils passaient leur chemin, la laissant à genoux;
Et la voici pourtant; Assurément c’est elle,
cette fois déliée de ses chiffons crasseux
ceux qui sont du malheur la native dentelle.
C’est en grand apparat qu’elle se montre à ceux
qui l’insultaient jadis. Elle chante et tournoie,
superbe cette fois, les poignets, décorés
de lacets, soulevant ses cheveux où se noient
des guirlandes de fleurs et des rubans dorés.
Qu’elle fût si jolie sous son masque de fiente,
l’auraient-ils jamais cru, ces pompeux citoyens?
Et cette robe rouge, étrange, flamboyante
où l’a-t-elle volée, par quels obscurs moyens ?
Ce ne sont pas des biens qu’on chaparde aux étales,
ces moires filées d’or, ces grêles de rubis,
et ces roses au vent dispersant leur pétales.
Aurait-elle oublié tous les affronts subits
pour ainsi se dresser dans sa traîne écarlate,
pour imprégner la nuit de drapés ondoyants,
jusqu’à s’épanouir et qu’une frange éclate
dans ces mâles regards, oh, presque larmoyants?
Car elle tient ces gens trempés dans l’incendie
du désir; Et dansant pour eux sur ces tréteaux,
sa vengeance se fait. Ce sont eux qui mendient
à présent de sa chair les superbes métaux.
Jamais elle ne fut si richement vêtue;
Pourtant crispé son corps sur la scène juché
déja s’est assombri; Sa voix chaude s’est tue;
Le vent tourne; Et bientôt s’éteindra le bûcher.

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