Feue l'enfance

Enfant, écoute moi, toi qui joues à la guerre!
Je te dirai comment imiter ces combats.
J’ai tout appris de ceux qui périrent naguère
et qui gisent ici dessous les plafonds bas.
Fais tournoyer ta fronde! Et, lâchant le poing, tues
ces rats qui vont grouillant au festin des tombeaux.
Vise sans trébucher! Et tes pierres pointues
ne pourront les rater tant ces goinfres sont beaux.
Sais tu, combien de morts, combien d’âmes bannies
dans cette terre crue, bien trop nourrie d’engrais,
que rien ne lavera jamais de ses sanies?
Dis moi! Combien de morts? Et combien de regrets?
Je n’avais que treize ans lorsqu’on me mit en terre.
J’avais aussi par jeu souvent feint de mourir.
Ma mère était alors pauvre et célibataire;
Son rôle dans ma mort fût de me découvrir,
petit soldat figé dans l’héroïque fable,
dessous une calèche, un soir; Et doucement
elle ferma mes yeux quand le cocher coupable
lui paya son silence et mon enterrement.
Depuis je couche ici; Plus rien ne m’importune.
Ma mère ne vient plus me verser ses remords;
Il est tard. Ta jeunesse est ta seule fortune;
Ne la gaspille pas à concerter les morts.
Vas retrouver les tiens! Ta guerre se termine.
Tu ne peux la gagner tuant ces maudits rats.
L’homme fini toujours vaincu par la vermine;
Je sais de quoi je parle. Et quand tu partiras,
prends cet os que les ans ont vidé de sa moelle,
Fais le, même s’il faut pour le prendre à mes reins
déloger le faucheux qui peaufine sa toile
sous les voûtes brisées des séjours souterrains!
Glisse une de mes dents dans cette sarbacane!
C’est pour le sacristain; Tu vengeras ta sœur
tombée froide là-bas sous vingt volées de canne.
Allez, va maintenant, sacré petit chasseur!
…L'enfant a laissé là, sous ma croix, sa godasse.
Il s’enfuit dans l’allée sur les chardons éclos.
A quoi peut donc servir tant de fougue et d’audace
si l’on ne ferme pas la grille de ce clos.

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