Frau Welt (extrait)

Il y avait une fois, dans les basses-fosses d’un château, une silhouette difforme penchée sur une pelote de poils piquants.
La silhouette était celle de Romuald, un jeune homme simple d’esprit à qui la nature, dans un élan de bonté cruelle, avait empli la tête de pensées dignes d’un garçonnet et agrémenté le corps de disgrâces propres aux vieilles gens.
Sa mère était morte en le mettant au monde : lorsque l’accoucheuse lui présenta la petite chose laide et tordue, qu’elle avait portée en elle avec tant de maternelles précautions, et qu’elle posa les yeux sur ce qu’il lui faudrait désormais appeler son « fils », elle le repoussa, se débattit comme si ses mains serraient un brandon ardent et jeta l’enfant à bas du lit. Elle expira quelques heures plus tard, suffoquée par une trop grande bouffée de honte et de dépit.
Romuald fut élevé par son père, alchimiste plus opiniâtre qu’efficace, qui l’aima comme un homme de sciences pouvait aimer un monstre. Il grandit au milieu des athanors, alambics et matras, et, comme on jugea inutile et vain de le confier aux bons soins d’un précepteur, on le laissa bientôt promener son ombre asymétrique dans le dédale du château familial dont la faune nuisible s’accommoda fort bien de son esprit rudimentaire.
Pendant de longues années, le pauvre hère consacra chaque nouveau jour de son existence à l’invention de jeux puérils et s’en récréa ainsi avec la complicité soumise d’une vermine de tous poils. Un morceau de corde, une pierre aux contours singuliers, quelques bougies subtilisées dans les réserves, des instruments de torture grippés et abandonnés à la poussière : Romuald s’amusait d’un rien. Et si un rat ou un loir consentait à prendre part à ses distractions, il n’en était que plus heureux.

© Nicolas Liau | Laissez un commentaire.