Enfer et Damnation (extrait)

Archibald était aveugle. Il n’avait plus d’yeux depuis que Léandre, son amant, les lui avait retirés et était parti avec : il en avait plein les ongles et, au lieu de les essuyer dans son beau mouchoir brodé, il avait attendu d’être loin pour se sucer les doigts un à un, avec soin. Il avait agi en cachette, bien entendu, car Léandre était fou depuis longtemps mais avait toujours veillé à ce que cela ne se sache pas.
Son infortuné compagnon, lui, le savait. C’était du reste la raison pour laquelle il l’avait aimé si fort dès le premier jour.
Archibald était un petit horloger, appliqué et volontaire mais peu habile de ses mains, si bien que les chalands ne se bousculaient guère à la porte de son atelier. Il savait néanmoins faire preuve d’assez de sérieux et d’affabilité pour conserver une clientèle fidèle et vivre de son activité.
Il avait autrefois rencontré Léandre sur les bancs de son école et s’en était aussitôt fait un loyal camarade de jeu. Dès lors, ils ne s’étaient jamais plus séparés, se confiant l’un à l’autre sans réserve ni pudeur. Dans leur village, on regardait avec un brin d’amusement Léandre, le chien fou, entraîner toujours plus avant Archibald, le garçonnet un peu farouche, à travers mille aventures futiles, mille récréations.
Au fil des années, leur amitié mûrit et, suivant le cours naturel des sentiments, leurs accolades complices acquirent la force d’étreintes voluptueuses. Archibald osa finalement affronter, sans une seule fois ciller des yeux, l’envie qui illuminait le regard de Léandre et ce qu’il vit là, loin derrière les pupilles, fit soudain éclore son cœur. Sous un pont, dans l’eau fraîche d’un ruisseau, il se donna tout entier à lui. Ce matin-là, au seuil de l’âge adulte, les amis d’enfance devinrent des amants.

© Nicolas Liau | Laissez un commentaire.