Corps qui chavire n'a pas ce qu'il désire (extrait)

Il y avait une fois deux jeunes filles dont on ne pouvait guère louer ni la grâce ni la joliesse. Mais peu leur importait de ne point plaire au moins autant que les autres demoiselles de leur âge car une tendre amitié, exclusive et sincère, les liait l’une à l’autre et le plaisir sans mélange de se connaître une sœur d’âme et de cœur suffisait à leur bonheur.
La première, la moins ingrate des deux, s’appelait Suzanne. C’était une paysanne besogneuse, fille aînée d’un couple de laboureurs impécunieux. La seconde avait pour prénom Léontine. Elle était l’enfant unique d’un riche apothicaire. Si leur toilette respective opposait les deux jeunes filles, leur nature aimante ainsi que leur douceur de caractère les réunissaient dans les mêmes joies d’une entente parfaite.
Plus d’une fois, Léontine trompa la vigilance de son chaperon incompétent et s’absenta de l’austère demeure familiale pour rejoindre en secret Suzanne qui, toujours, l’attendait, le cœur battant, sur un petit pont de fer enjambant un ruisseau. Alors, main dans la main, elles couraient toutes les deux cacher leur complicité inconvenante dans la poussière des greniers à blé ou sous les ombrages d’une haute futaie. Echangeant rires, regards et caresses, elles s’y abandonnaient corps et âme à tout ce en quoi des créatures de leur âge et de leur sexe trouvaient ivresse et jouissance.
De chacune de ces rencontres clandestines, elles revenaient l’esprit rempli de résolutions et d’envies communes pour les heures favorables à venir, heureuses d’avoir mis au jour, entre leurs deux êtres, une nouvelle preuve de leur gémellité d’âme. Mais, à ce nœud d’affinités et d’analogies, la vie en ajouta bientôt une autre, imprévue, fatale.

© Nicolas Liau | Laissez un commentaire.