Corps et biens (extrait)

Il était une fois une bien discrète maison bourgeoise, somnolente, à demi enfoncée dans un drap de vigne vierge. Là, comme emmurée vive dans la torpeur de la pierre, respirait encore Léopoldine, une vieille dame qui venait de perdre son mari, Théophile.
Lents et pénibles furent les derniers jours du pauvre homme qui employa ses ultimes forces à retarder son départ, désespéré à l’idée d’être séparé des êtres et des choses qu’une existence longue et sans heurts lui avait donné le temps de chérir plus que son cœur ne le lui permettait.
Les premières heures ravageuses du veuvage ouvrirent, au plus profond de Léopoldine, plus d’une fêlure où s’enracinèrent les affres de la solitude. Et la maison toute entière tomba entre les mains étrangleuses de l’ennui, venu se loger jusque dans chaque angle perdu autrefois plein des éclats de rire de Théophile.
Esclave du silence, Léopoldine posait depuis ses fenêtres un regard de gourmandise insatisfaite sur la roseraie et le jardin potager qui bornaient sa propriété. Libérées de la vigilance opiniâtre de Théophile, les mauvaises herbes y livraient un assaut écrasant que la vieille recluse enrageait de ne pouvoir combattre. Comme tous les gens de la terre, Léopoldine n’était pas femme à demeurer oisive devant une houppe de chiendent et cela aurait été pour elle une bien salutaire consolation que de pouvoir aider la terre à enfanter fleurs et légumes, ou de pouvoir encore jouer à se perdre dans cette forêt de pins dont elle apercevait les têtes échevelées par-dessus les balustres de son balcon.

© Nicolas Liau | Laissez un commentaire.